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Parto antes de las 8ºº, y aún está oscuro. Recorro el sendero que pasa por el museo, y me lleva al cruce de Xestocelo, que recorrí ayer para ver los túmulos.
De ahí en adelante el camino es todo ascenso por carretera, arduo y aburrido. Hay harta nube, y de a poco va clareando a colores rosas y amarillos. Los amaneceres son bien coloridos aquí en Asturias. Hacia el Oeste, a donde se dirigen mis pasos, las nubes se ven bajas.
El ascenso no está nada de fácil... Y se hace mucho mas pesado de lo que pensé. La última jornada en Asturias me está haciendo un recuento de las subidas anteriores... Paro un par de veces, y me agacho apoyando mis manos en las rodillas, para reposar mi espalda.
Después de 2 horas de ascenso por la carretera sigue un sendero de barro y piedras (también en ascenso) que me lleva hasta el Puerto del Acebo, la frontera entre Asturias y Galicia. La subida se convierte en un descenso empinado, que se mantiene por unos 4 kms... Al fin, llego a la Venta de la bajada del Puerto del Acebo. Los letreros están escritos en Gallego, y me encuentro con la primera Vieira que indica la dirección con su parte curva (es decir, al revés de Asturias). Eso indica que ya estoy en Galicia... Y desde ese punto me quedan 170 kms para Santiago de Compostela.
Fuera del cruce de carreteras y caminos en donde está la venta, que es un enredo de señales, el resto del camino está muy bien señalizado para el caminante. Incluso, cuando el camino se comparte con la carretera hay una berma especial, en altura, con pasamanos de madera y todo. Hasta me siento alguien importante... Obviamente ésto sólo dura hasta llegar al primer pueblo.
Cruzo Fonfría, y lleno el agua en su fuente, que es clara y fresca.
Hay una neblina densa, que no deja ver el paisaje, y que no pretende despejar... No obstante la neblina es buena para la caminata, la hace menos pesada.
He estado pensando en la niebla todo el camino... No en vano es compañia permanente. Ñuberu me tiene medio encantado en su bruma... Todo el rato se me viene a la cabeza la canción de Serrat sobre el agua... Cuando dice "limpia, moja, vuela, lava, agua que vienes y vas... Río, espuma, lluvia, niebla, nube, fuente, hielo, mar"... Tolkien en El Silmarillion hace una reflexión similar, cuando Ilúvatar le presenta a Ulmo el agua... También recuerdo a Miguel Ruiz cuando en un poema decía algo así como (parafraseando, obviamente, y que me perdone don Miguel) "agua, tan antigua, y tan fresca".
Y sigue Serrat, sobre las maravillas del agua: "Agua: barro en el camino. Agua: que esculpes paisajes; que mueves molinos; que me das en nombrarte... Agua, que le puedes al Fuego; que agujereas la Piedra... Agua, que estás en los Cielos, como en la Tierra."
Es de esas frases que, como diría Sabina, "me hubiese encantado que se me ocurriera a mí primero".
Me fascino con la idea del Agua como una manifestación de lo divino... Llámenle como quieran llamarlo. Dios como el agua... Parte de nosotros y de todo, también.
Avanzo por pequeños poblados y bosques hasta llegar al primer pueblo urbano de Galicia en mi camino: Fonsagrada.
(A propósito del agua... Se dice que aquí Santiago apóstol, al que se le llama también Hijo del Trueno, en su peregrinar fue acogido por una viuda pobre, y Santiago, en recompensa, hizo que la fuente manara leche en vez de agua para que la viuda alimentara a sus hijos).
Es dia de elecciones en España. El PP con Rajoi a la cabeza, usa el trillado (en Chile) "Únete al Cambio". El PSOE, con Rubalcaba, usa el menos trillado (pero trillado igual) "Lucha por lo que quieres". No es buena fecha para llegar a un pueblo en cualquier lugar de España, todo está cerrado y la gente está en otra. Al fin hablo con un policía local, que, de lo más amable, timbra mi credencial de peregrino, me pasa una guía del camino en Galicia (todo lo que tenía terminaba en Asturias, así que me venía de pelos), y me indica cómo llegar a Padrón, donde está el albergue. Son sólo 2 o 3 kms más... Compro unos pasteles de Fonsagrada que son recomendados en las guías; foto a la fuente de donde manó la leche, y parto a Padrón, que a estas alturas es una conurbación de Fonsagrada.
El albergue está cerrado, pero logro conseguirme un celular con una pareja de vecinos de lo más amables, y el encargado del albergue, Victor, aparece y abre el recinto.
- ¿De dónde eres..?¿De Argentina?
- No, de Chile- digo mientras le paso credencial y pasaporte. Todo el mundo confunde mi acento con el acento argentino. "es que hablan tan parecido", me dicen, cosa que no me cabe en la cabeza.
Me acomodo, y ya con mi piyama (son las 5 de la tarde, pero entre la niebla densa de afuera y mi cansancio, no me pienso mover), me pongo a revisar los libros que hay en la sala, y me aparece un libro de Borges. Hace años que no leo a Borges, así que me reencuentro con él. Parto con "Funes el Memorioso", recordándome de Pablote que siempre me hablaba de ese cuento.
Embelezado con Borges, no me doy cuenta que la hora pasa, y de pronto se abre la puerta. Es Víctor que me dice "mira, tienes compañía".
El otro peregrino, un cabro un poco mas joven que yo, saluda. "¿De qué parte de España eres?- pregunta Víctor, y el muchacho en perfecto español, distinguiendo "eses", "zetas" y "ces" (cosa que aún no sé como hacen), responde: "no, no... Soy italiano. Es que hice el camino hace dos años, y, bueno, un mes caminando, y otros meses viviendo en españa, aprendí castillan".
Hay gente que es dotada para los idiomas... Yo le digo:"hay que ver que tienes buen oído"
- Es que sabes -me responde- el Italiano no sirve de nada. Hablas Italiano sólo en Italia... Tu ya sabes castillan, y con eso te mueves por toda españa, pero también por toda latinoamérica... Es un idioma internacional.
Nunca lo había visto así. Como que uno da por sentadas tantas cosas, y claro, en Europa cada país tiene su idioma (de hecho, dentro de un país hay muchos idiomas) y no siempre la gente habla el idioma del vecino. Al menos nosotros hablamos algo parecido y un "me presta el baño" se entiende mas o menos en todo latinoamérica.
Se llama Alessandro. Vive en Torino, y hace unos años se vino a España porque estaba cansado de su vida y su pega. Estuvo 6 meses recorriendo España, y sin ni un peso decidió hacer el Camino de Santiago desde el sur de España, porque el pasaje de vuelta a su casa en Italia lo tenía desde Santiago de Compostela, y como no tenía dinero, se fue caminando (son como 2000 kms de camino).
Los motivos del caminante son misteriosos y variados.
- Volví delgado y con una barba... Y el pelo largo. - me cuenta una vez cuando ya empezamos la charla.- ¿es que sabes?, nunca fui más feliz que cuando no tenía nada. Incluso pasé hambre, pero me sentí de verdad libre. Llegué a Torino y toda la familia me esperaba, y le dije a mi hermano que me quería afeitar al menos. "mírame como estoy" le dije. Y me dijo riendo "no, nada de afeitarse. Es que quiero que te vean así". ¿Sabes?, decían "Iesu ha arribato", y es que estaba como encantado, tan feliz y libre, que me decían que tenía una luz en los ojos... Y claro, yo hablando de amor...
"Fue bueno, pero, claro, duró tres días... A los tres días yo hablaba de ello y me decían loco...
"Ahora soy el loco.
Quedamos callados. Su historia era tan verdadera que podría haberla narrado Borges también.
Conversamos hasta bien entrada la tarde (ambos habíamos caminado su resto, él más, porque, como era de esperar, era una máquina caminadora). Había empezado a caminar hace como un mes por el camino de Santiago que va hacia el País Vasco, pero como estaban todos los albegues cerrados por la fecha enganchó con la rama del Camino Primitivo. Me dice ue igual este año sólo llegará hasta Lugo, porque debe volver a Italia a sacarse la muela del Juicio.
Al fin nos acostamos como a las 9 (todos unos trasnochadores). Al día siguiente teníamos un camino hasta Cadavo de Baleira, cuyo albergue está cerrado por arreglos. Así que el destino final era mas bien incierto.
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